L’instant sacré
La toile est chargée de matière, de collages, de couleurs... ou non... question d’urgence.
Une esquisse préparée par des recherches et longuement travaillée... ou non, ou quelques traits au fusain, rapides, presque automatiques, mais toujours une intention, une histoire inventée, un poème, ou simplement un mot, un titre, pour que mon travail ait un sens.
La secrète gestation, mon silence, ma révolte, ou ma tendresse, ma colère, mon compagnon de guerre, mais enfin ma joie, ma paix. La solitude est alors pour un temps vaincue, le Royal étau se desserre, le geste devient le maïtre. Aveugle hors du temps, insensible au froid, à la faim, j’exécute. Je travaille.
Étrange rencontre où le froid et le chaud se posent et se confondent, pour enfin se séparer, où les lignes se croisent, s’entremêlent ou s’effacent pour apparaître encore où le pinceau étale, éclabousse ou caresse, où la spatule écrase ou griffe. Laborieux, douloureux, mais merveilleux combat de la couleur et de la lumière contre la nuit, acte libéré et d’amour étonné, étrange trace laissée par l’artiste devenu l’Invité.
Mais qui êtes-vous donc, vous, qui au milieu de ma vie, me prenez mes forces et me les rendez ? Vous qui, enfin, me permettez de vivre.